Martirio

Medias blancas en el primer escalón perciben el temblor de unos pies. Están sucias. Recorrieron un espacio cerrado, una caja de madera. Una y otra vez trazaron la escena al ritmo de las palabras quebradas.Duermen en un cajón de la casa y despiertan llorando en los pies de Martirio. Viven en los míos. Son espacio vacío en la edición de mi obra. Son dos. Son de ella y no míos. Son míos y no de ella. Sombríos. Atraviesan la escena tres figuras azules, son rostros de hoy con cicatrices de antaño. Envidia uno, golpea otro. Callan los muros. Son letra excitada. Son exceso en tus hojas blancas. Se desvanecen las medias, se esfuman las miradas. Deambula un reflejo azul.